El color de la añoranza

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Añoro llegar a tu casa y que estés. Entrar y verte en chándal sentado en el sofá, con la tele puesta, pero parece que no la sigues; estás con el periódico o leyendo un libro. ¡Cómo te gustaba leer!

Todo era prescindible cuando llegaba yo, como si lo más importante en ese momento fuera nuestro encuentro, te dedicabas a mí por entero. Añoro no poder contarte que ha habido inundaciones en Astigarraga y que he visto por la tele tu antigua casa; bueno, esto seguramente me lo contarías tú. Cuando paso por delante de tu casa, siempre se me van los ojos hacia el balcón en el que tú no estás, pero inconscientemente —porque soy una inconsciente— pienso que estarás escribiendo alguno de tus poemas y que cuando nos encontremos seguro que me lo lees. 

Me gustaría decirte que el mundo sigue girando y con él nuestras vidas. Me gustaría hablarte del día tan espléndido que tenemos hoy, como si no supiera de tu marcha, un cielo azul y la brisa fresca que trae olores de primavera. La primavera, esa estación que ha sellado un pacto contigo. A partir de ahora siempre caminaréis juntos. 

Me gustaría comentarte que la máscara del yo exterior está funcionando y creo que bastante bien. Otra cosa son esas ranuras imposibles de tapar por las que afloran los sentimientos cuando menos te lo esperas. Hay un antes y un después desde tu partida y tenemos que aprender a vivir sin guía de instrucciones. 

Tuviste el coraje de despedirte. Sin lágrimas. Y a mí me entró una actividad frenética que llegó a congelarme cuando solo debiera haber estado a tu lado. Tú que amabas la vida te viste obligado a dejar tu proyecto a medias: renunciar a los tuyos, a tus sueños e ilusiones, a tus ganas de vivir, a tu afán por saber, a tus libros sin leer, a las relaciones con los amigos, a tu simpatía y tu entusiasmo. ¡Cuánto quedó interrumpido! Y el silencio en el que flotan ahora tus objetos personales. Libros, gafas, el sofá… Todo lo que nos hablaba de ti, se quedó mudo e inservible. Su existencia ya no tiene sentido. Tal vez lloren hacia dentro la ausencia de su dueño como yo, que quería despedirme, estaba allí y no supe cómo hacerlo. Te fuiste y a mí me sobrecogió el dolor que se concentra en sí mismo y enmudece. ¡Dios! ¡Qué poema me habrías escrito tú de haber sido yo la que me hubiera marchado! 

(Me voy de vacaciones, me tomo un merecido descanso. Os dejo un variado surtido de lo que más gustéis: besos, abrazos, saludos, carantoñas y cantidad de buenos deseos. Muchas gracias por estar ahí. Sois los mejores)