Horizontes compartidos

Para comenzar esta nueva andadura, en el VadeReto de este mes, nos sugieren este título e imagen para que nos inspiren un relato esperanzador y optimista. 

En aquel pueblo, la naturaleza desbordaba en diferentes tonalidades de verde. Las montañas se elevaban majestuosas, los árboles susurraban secretos ancestrales, y se escuchaban los cencerros de las vacas junto a los trinos de las aves escondidas entre las ramas. Hasta los ojos de las personas reflejaban el verde que impregnaba cada rincón. 

Debido a esa percepción cromática, tan antigua como su lengua, no inventaron un término para designar ese color, era hegemónico, por tanto, no lo necesitaban. Nombraban el color cuando algo destacaba: el sol era amarillo; las casitas, blancas; las personas mayores vestían de negro; y los jóvenes, de varios colores. 

Un día llegaron al pueblo unos señores con sombreros en vez de boinas, zapatos en vez de abarcas, y trajes con corbata en vez de los blusones de los hombres del lugar. Montaron unas máquinas rugientes que, arrasando la vegetación y talando los árboles, devoraron los montes y todo se tiñó de negro, el negro del carbón que extraían. Cuando el carbón se acabó, una polvareda envolvía la hilera de camiones y vehículos que se alejaban del pueblo por el camino sin asfaltar. Dejaban tras de sí un paisaje desolador y sombrío. 

El pueblo, ahora, privado de su esplendor natural, se enfrentaba a un futuro incierto. Los del lugar, con lágrimas contenidas, contemplaban atónitos el desastre. Verse envueltos en aquella atmósfera gris, los enfermaba; pero ya nada tenía arreglo. Muchas familias emigraron y los que se quedaron tenían que recorrer kilómetros para llegar a las fábricas a trabajar. 

Fueron los niños los que, con determinación, se propusieron devolver al pueblo su antiguo aspecto. Asumieron la tarea de plantar un árbol en torno a la fuente de la plaza, su antiguo lugar de juegos. El líder de esta hazaña fue Aitor, un niño de ojos resplandecientes que recordaba lo bonito y alegre que había sido antes ese sitio. Reunió a sus amigos y les contó su idea. La vivaracha Naroa fue la primera que soltó un sí tan fuerte que retumbó en la pared del frontón; después, la siguieron todos los demás. Entusiasmados, emprendieron la labor titánica de devolverle al pueblo la vida que el carbón le había arrebatado. Cavaron hoyos, humedecieron la tierra y con sus manos infantiles pusieron las semillas y las taparon. Sus pequeños dedos acariciaban el terreno abonado con la esperanza de ver renacer la vida. En abril, durante la floración, el tiempo se suavizó y empezaron a aparecer signos de que las semillas habían germinado. Era solo el comienzo. Durante días y noches, trabajaron incansablemente, regando, abonando, cuidando y protegiendo a los frágiles brotes para que creciesen ante la adversidad. 

El tiempo pasó, y se convirtieron en árboles jóvenes que fueron ramificándose desafiando al negro del carbón. Los niños observaban con orgullo su proeza y quisieron ponerle un nombre a esa mancha de color que ocupaban sus tilos, fresnos y hayas. Como no lo tenían, asumieron la palabra “Berdea” de los pueblos vecinos con los que ya habían realizado intercambios para conseguir las semillas. 

Al ver aquel puñado de plantas que alzaban sus ramas sin modestia alguna, los ojos de los mayores brillaron de nuevo con el verde que nunca debió haberse desvanecido. Causó sorpresa en los hombres que, tan taciturnos habitualmente, fueron quitándose las boinas como cuando entraban en la iglesia y se quedaron un buen rato sin decir nada. En las mujeres, de pronto, su emoción contenida se desató en lágrimas que intentaban disimular con la punta del delantal. Todos se unieron a la causa de los niños y, juntos, grandes y pequeños, empezaron a trabajar para sanar las heridas del paisaje de su pueblo.

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