El cumpleaños de la abuela

Relato presentado al Vadereto de octubre. 

 La propuesta de este mes de José Antonio desde su blog Acervo de Letras es sobre los Cumpleaños. 

Ese día Sofía se levantó muy temprano. Los nietos la habían invitado a la celebración de su 90 cumpleaños y por nada del mundo iba a perdérselo. Con las ganas que tenía de volver a sentir a su alrededor el bullicio y alboroto de la familia. En el barrio que habitaba, las calles tenían muy poco tráfico, había setos por aquí y por allá, también flores, y silencio, demasiado silencio. El vestido azul cielo, que resaltaba el color de sus ojos, ya había perdido el olor a alcanfor. Se ahuecó el pelo corto y ralo con sus manos de abuela y dio unos pasos. Se sintió etérea a pesar de los kilos de más. Le hizo un guiño al espejo que tenía en la tapa de la caja y este le devolvió un destello de complicidad.

 

Tras la deliciosa tarta de cumpleaños, la nieta mayor se acercó al sillón de la abuela que presidía la mesa. La calidez de su mirada los envolvía a todos y sentían su acogida con alegría. 

—Tu regalo, abuela —le dijo entusiasmada—. En este álbum hemos recogido las incidencias de la familia. Ya verás qué divertido. 

Los días perdidos de la abuela —leyó ella con los ojos casi cerrados por la falta de gafas—. En mi vida se me ha perdido un solo día.

 

—Déjame que te los enseñe, abuela, son esos días familiares en los que no pudiste estar con nosotros. Queremos que los tengas para que te alegren, tanto los crepúsculos como los amaneceres. 

Fue pasando páginas. Dos preciosos churumbeles estaban chapuzando en una pequeña piscina hinchable. Eran sus bisnietos, los gemelos Iker y Aitor, de tres años. Por causas ajenas a su voluntad, no había podido conocerlos antes.

 

La segunda nieta bailaba con gracia el cancán al ritmo de la música de Jacques Offenbach sobre la superficie resbaladiza del Moulin Rouge. «¡Cómo se parece a mí!», pensó embelesada. Y no pudo evitar mecerse al compás de la música. El ser bailarina era uno de sus sueños no cumplidos que poco a poco fue perdiendo color como una imagen de las antiguas polaroids. Ahora estaba encantada con el derroche de entusiasmo que su nieta ponía al batir la falda para seguir la musicalidad hipnótica.

 

El joven, alto como un castillo y de aspecto soberbio, era su nieto. Se casaba con una chica de un país exótico. La había conocido en internet. En ese momento, un bebé, como si adivinase que había llegado su turno, lanzó un vigoroso vagido. El nieto, raudo, lo sacó del moisés para enseñárselo. A pesar de su corta edad lo habían vestido con vaqueros, camiseta y unas diminutas deportivas en vez de los clásicos patucos.

 

Al verlo, la sorpresa y la satisfacción brillaron en los ojos de la abuela. 

—Para dibujar un niño hay que hacerlo con cariño, lleva pantalón vaquero con un hermoso agujero; camiseta americana y una gorrita de lana   —les dijo guiñando un ojo a los padres—. Me gusta. Me gusta mucho que conozcáis a Gloria Fuertes. 

El padre sonreía porque era el poema que tantas veces le había recitado a él de pequeño.

 

Teresa, la hija de Sofía, no daba crédito a lo que estaba viendo. Le parecía todo una pura entelequia. Sin embargo, la actitud de sus hijos la emocionaba. Se le empañaron los ojos con lágrimas de ternura que intentó disimular ante ellos. No lo consiguió. Su hijo le pasó el brazo por los hombros y le dio un achuchón. En ese momento percibió en el cálido ambiente la dulce fragancia del jazmín. Su madre tenía una botellita de ese aceite en el aparador. La abría y se ponía un par de gotas en las muñecas. Sí, ese olor era ella.

 

Aquella mañana había depositado con pesadumbre un ramo de flores en su tumba.

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