Matar un ruiseñor. Novela y película

Con esta entrada solo pretendo contribuir al homenaje que rinde El tintero de oro a la obra y a la autora, en este mes de octubre, por iniciativa de Marta Navarro. 

Ficha técnica de la novela 

Título: Matar a un ruiseñor. 

Autora: Harper Lee. 

Año de publicación: 1960.

Género: Narrativa. 

Editorial: Harpe Collins Ibérica.

Matar a un ruiseñor es una deliciosa novela que cruza la línea que separa las juveniles de las adultas. En ella las desigualdades sociales y el racismo son dos elementos constantes en el devenir de la sociedad del lugar. Desde el principio nos atrapa la voz de la narradora: la temperamental y pizpireta Scout. Una niña de ocho años, hija del abogado Atticus Finch. El padre, viudo, intenta educar a sus dos hijos según sus principios de justicia social, que no son los que rigen en la zona. 

Con sencillez, a través de la mirada de la niña, vamos descubriendo la vida cotidiana de Maycomb, el pequeño pueblo de Alabama en el que viven y que representa a la mayoría de los pueblos de los estados del sur en la primera mitad del siglo XX. Un lugar en el que se respira la pobreza de la Gran Depresión. 

Dos líneas se entrecruzan a lo largo de la novela. La de las personas mayores, donde los prejuicios contra los negros y el clasismo social están presentes en el día a día, y la de los tres niños protagonistas —Scout, su hermano Jem y el amigo Dill— que, sin vivir ajenos a los acontecimientos del pueblo, investigan sobre el misterioso personaje que esconde la casa encantada de al lado. La belleza e ingenuidad de unos niños frente a la cruda realidad de la sociedad que los acabará afectando.

Haciendo de puente está Calpurnia, la criada negra que hace las veces de madre y cuida a los niños como si fueran sus hijos. Ha aprendido a leer y a escribir y Atticus la trata como una más de la familia. 

Al terminar de leer la novela, con pesar y tristeza, te das cuenta de que un solo hombre, aunque sea el noble y respetado Atticus Finch, no puede cambiar las costumbres profundamente arraigadas de todo un pueblo.     

 

«Yo le había dicho a Jem que me sentía ridícula con aquel disfraz, yo era un jamón, además se me habían olvidado los zapatos. Estábamos cerca de la escuela, pero en ese momento se apagaron las luces y Jem me dijo que mañana ya iría a buscarlos. Jem me dijo calla, oía algo. Seguimos andando, yo encerrada dentro del traje, pero entonces las oí por mí misma. Las pisadas, quiero decir. Caminaban cuando caminábamos, se paraban cuando nos parábamos. Entramos en la zona de los árboles… Se respiraba el miedo. Entonces alguien me cogió y aplastó mi traje… Creo que me caí al suelo. Oí un revoloteo debajo del árbol como si lucharan en torno al tronco… Alguien tumbó a Jem, Mister Ewell, me figuro. Forcejearon un poco más y entonces Jem dio un alarido. Entonces alguien tumbó a Ewell… Alguien se tambaleaba por allí, jadeaba y tosía como si fuera a morirse. Al principio, creía que era Jem, pero él no tose de esa forma… Al mismo tiempo que pronuncié estas palabras, levanté la vista y vi al hombre que estaba recostado contra la pared, en el rincón y con los brazos cruzados sobre el pecho. Lo señalé, bajó los brazos y apretó las palmas de las manos contra la pared. Eran unas manos blancas de un blanco enfermizo que no habían visto nunca el sol, tan blancas que a la escasa luz del cuarto de Jem destacaban vivamente sobre el color crema de la pared. De las manos pasé a los pantalones caqui, manchados de arena. Mis ojos subieron por su delgado cuerpo hasta la camisa azul de tela de algodón. La cara tan blanca como las manos, excepto por una sombra en su saliente barbilla. Tenía las mejillas delgadas, chupadas, la boca grande, y los ojos de un gris tan claro que pensé que era ciego. Tenía el cabello muerto y fino, casi plumoso. Cuando vio que yo lo miraba con admiración, la tensión desapareció de su rostro. Sus labios se entreabrieron en una tímida sonrisa, pero mis repentinas lágrimas difuminaron la imagen de nuestro vecino». 

Una película de culto 

La película es un excelente melodrama basado en la novela. Está producida por Alan J. Pakula y dirigida por Robert Mulligan, un experto que siempre ha sabido moverse muy bien en este género. El autor y director de la banda sonora es Elmer Bernstein y los arreglos de Shaken-Hayes. A mí, personalmente, me gusta más que la novela. Reconozco que esto no es lo habitual, más bien me ocurre lo contrario. Sigue la historia del libro en torno al problema de la segregación racial, pero el director no se queda en la denuncia del racismo, sino que logra sus mejores momentos en la evocación de la infancia perdida, el conflicto entre ensoñación y realidad, y en la cautivadora escena donde los niños hablan de la madre. Es la única escena de la película que no aparece en la novela.

Fue nominada a ocho premios Oscar y ganadora de tres. Gregory Peck ganó con todo merecimiento el Oscar al mejor actor de aquel año 1962, por su inteligente y sensible creación del íntegro abogado Atticus Finch. El personaje que, según una encuesta del American Film Institute, encabeza la lista de los 100 héroes del cine norteamericano. Atticus Finch te hace amar el cine para toda la vida. Es inmortal, eterno. Interpretado por Gregory Peck en uno de sus trabajos más brillantes. Lo he vuelto a ver y no decepciona a pesar del paso del tiempo. Me sigue gustando tanto o más que la primera vez. 

El plano de la casa de Boo Radley por la noche, las hojas esparciéndose por el suelo, tienen el olor de psicosis. Se respira suspense. 

El día de Halloween cuando vuelven a casa de noche, los dos hermanos solos. Ella va disfrazada de jamón. «Me siento ridícula yendo así». Entran en un bosque con una atmósfera fantasmagórica. 

 

Escena que no está en la novela. 

Atticus acompaña un rato a su hija, la pequeña Scout, sentado en la parte de atrás de la cama. A la niña le gusta leer un libro antes de dormir y él, paciente, la escucha haciendo el papel de padre y de la madre fallecida. La luz de la lámpara con pantalla, de la mesilla, nos muestra el recargado papel de las paredes y las camas con frontal de barrotes de hierro de una casa de clase media alta de comienzos del siglo XX. Una ventana nos permite ver la terraza exterior, a la luz de la luna. 

Cuando las manos del padre están bajo la barbilla de Scout, arropándola, la niña le dice: 

 —Enséñame otra vez el reloj. 

 —¡Chisss! —contesta el padre—, que vas a despertar a tu hermano. 

Y mira, levantando una ceja por encima de las gafas, hacia la cama de al lado. Saca el reloj del bolsillo del chaleco, con cadena dorada, abre la tapa y la cierra para que Scout disfrute del sonido, después se lo deja. A ella le produce una emoción mágica acariciarlo.

 —¿Por qué tiene que quedárselo Jem? ¿Y yo, qué me voy a quedar?

 —Tú tendrás una preciosa pulsera de tu madre. 

Por fin, logra apagar la luz de la lámpara, susurra un «buenas noches» y sale con pasos largos y la mandíbula apretada. 

 —Oye, Jem, ¿cómo era mamá? —le pregunta en un bisbiseo. 

 —La mejor mamá de todas, Scout —le contesta medio dormido. 

 —¿Y cuántos años tenías tú? 

 —Yo, seis; y tú, dos. 

 —No me acuerdo de ella… ¿Y cómo era yo? 

 —Te tenía que sacar de todas las peleas con los chicos. 

Tras este fondo de voces infantiles, descubrimos la soledad de Atticus sentado en el balancín de la terraza. Por la composición de su figura, pensativo, sabemos que está recordando a su esposa, las noches pasadas sentados los dos en ese mismo lugar. Un plano que se interrumpe con la llegada del sheriff que viene a hablar con él, a altas horas de la noche. Algo malo tiene que estar pasando. 

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